Iss, sagt der Vater. Mit vierzig sind die Furchen in seinem Gesicht zu tief, um das Blut noch herauszuwaschen: das Blut ihres Geliebten und Mannes und das von tausend anderen. Ist je eine schneller Witwe geworden?
Iss, sagt der Vater. Mit vierzig sind die Furchen in seinem Gesicht zu tief, um das Blut noch herauszuwaschen: das Blut ihres Geliebten und Mannes und das von tausend anderen. Ist je eine schneller Witwe geworden?